Friday the 13th – Hell Lake (2005)

Pubblicato il 18 marzo 2023 da Lucius Etruscus


Fallita la saga cinematografica, se volete nuove avventure di Jason dovete andare in libreria.

Continua il “nuovo universo classico” di Friday the 13th e la “Black Flame” quell’agosto 2005 presenta il romanzo Hell Lake, di Paul A. Woods.

Indice:

La trama

Jason torna sulla Terra arrampicandosi su una scala dall’Inferno, ma questa volta è accompagnato da un terrificante “socio”, un assassino seriale che aspira a seguire le orme del Maestro Voorhees.

Estratti dal Prologo

Wayne finalmente capì che, fino a quando non lo avessero assicurato alla sedia elettrica, non avrebbe mai veramente conosciuto la morte.
Oh certo, aveva avuto un bel daffare nel rendere gli altri fin troppo consapevoli della loro mortalità. Tutte quelle piccole persone insignificanti, quei bravi insetti cristiani. Aveva detto loro che era un emissario di Satana, che era lì per fare la volontà del Principe delle Tenebre sulla Terra. Ah! Li fregava ogni volta, li faceva chiocciare come tacchini durante il Ringraziamento, consapevoli che il loro collo era sul ceppo. Ma da quell’estremità del corridoio, durante la sua camminata assistita dall’impiegato statale, poteva vedere che era stato solo un gioco. Si era comportato come se fosse Dio in forma umana, spadroneggiando su coloro che aveva scelto a caso: vittime spaventate del suo opportunismo, vittime a cui fu detto da lui che facevano parte del grande piano di Satana.
Sì, per un breve periodo aveva avuto il potere della vita e della morte. Ma ora era costretto ad ammettere a se stesso che nessuno poteva veramente conoscere la morte, almeno finché non l’avesse affrontata abbastanza da vicino da sentirne l’odore.
«Buona corsa, Diavoletto». La grossa guardia nera che gli stringeva la spalla così forte da renderlo quasi insensibile gli sussurrò a bassa voce nell’orecchio. «Presto affronterai lo stesso Creatore a cui tutti dobbiamo rendere conto: forse ti insegnerà il significato della misericordia, miserabile figlio di puttana».
I suoi sensi assorbirono tutto; il corridoio squallido e sterile che conduceva dal braccio della morte alla camera delle esecuzioni designata.
Il distacco nervoso delle guardie che avevano ingrassato le ruote per il suo ultimo viaggio, che avevano aperto le porte e premuto i pulsanti dell’ascensore, poi si erano tirate indietro con indifferenza. Le luci opache che sembravano irradiare un bagliore sporco e itterico piuttosto che emettere una vera illuminazione.
Il mondo all’interno del Florida State Penitentiary era ormai morto per lui come presto lo sarebbe stato lui per il resto dei suoi residenti. Tutto gli passava accanto in un surreale rallentatore. Ma davanti a lui, appena fuori vista, poteva sentire quelle ruote del carrello che continuavano a girare, inesorabilmente veloci. La loro traiettoria traballante gli diceva che la sua vita non era più sua. Adesso guidava qualcun altro. Il Diavoletto di Daytona Beach non poteva più interpretare Dio.

*

L’anima di Wayne Sanchez era stata liberata. Senza peso e non più legato alla terra, lui comunque non era libero. Era come se il suo corpo, il nucleo stesso di ciò che riconosceva come il suo essere, fosse rimasto intatto, mentre tutta l’altra realtà materiale attorno ad esso si fosse sciolta. Era attratto da una forza di gravità tale che tutto il resto non era che una pallida ombra effimera. Precipitò attraverso i diversi livelli della Florida State Prison, attraverso le fondamenta dell’enorme edificio penitenziario, attraverso il suolo e la terra stessa. Mentre lo attraversava, tutto svanì come se fosse illusorio, solo i fugaci livelli subconsci di un sogno da cui stava per svegliarsi.
Cadde a terra con una velocità mozzafiato, eppure nessun impatto lo colpì. Man mano che la sua velocità accelerava, la forza G avrebbe dovuto inchiodare la sua faccia pastosa e affamata di luce del giorno al suo cranio. Invece semplicemente cadde, molto al di sotto della superficie della terra ferma. Cadde sotto il verdeggiante paesaggio terrestre, di pianure e laghi. Cadde a un livello in cui un altro mondo sembrava sorgere davanti a lui, dai recessi della Terra.
Il mondo della notte eterna, dove precipizi montuosi e valli facevano parte di un mondo sotterraneo sorto dalle viscere stesse dell’esistenza. Era un luogo chiuso, un altro luogo, dove la vetta più alta, per quanto rocciosa e pericolosa, non toccava nemmeno i livelli più bassi del mondo diurno.
Mentre Wayne Sanchez cadeva tra i livelli di questo strano mondo sotterraneo, vide la verità scritta in grande: l’inferno è composto da altre persone. Forse era possibile adattarsi al dolore dell’eterna tortura, forse, dopo qualche migliaio di anni circa, poteva persino diventare noioso. Ma cosa sarebbe successo se le anime morte fossero costrette a sopportare la compagnia di persone che riuscivano a malapena a tollerare, o peggio ancora che ricordassero loro quanto fossero orribili? Dovendole sopportare per sempre, senza remissione?
Poi Wayne Sanchez toccò il fondo.
Sanchez guardò le facce curiose e ostili che lo guardavano dall’alto in basso. Uomo, donna, inesperto, invecchiato, simpatico o addirittura brutto, tutto quello che avevano in comune era che sapeva che lo avrebbero fatto a pezzi lì per lì, se gliene avesse data la possibilità. Il Diavoletto sapeva di essere tornato a casa.

*

Nel tredicesimo girone dell’inferno risiedevano gli esseri umani più degradati di tutti. Gli assassini di massa, i giovani le cui frustrazioni si erano accumulate fino al punto in cui erano esplose sui loro colleghi di lavoro, quelli che hanno portato un fucile automatico al lavoro o hanno iniziato a sparare a caso su ignari innocenti, in un college, in una scuola superiore o in un fast food dove intere famiglie passavano insieme il tempo, ignare.
Oltre un ammasso di formazioni rocciose bulbose, come qualcosa che fosse stato ripescato da un fondo marino abbandonato, sedeva una figura enorme, apparentemente immobile. Ispirava qualcosa che assomigliava alla soggezione, non solo in Sanchez ma in ogni anima persa intorno a lui. Nessuno si sarebbe avvicinato a pochi metri dalle rocce grigio-azzurre, per paura di intromettersi nella privacy della creatura.
E “creatura” sembrava la parola chiave, per qualcosa che era un po’ più o un po’ meno che umano. La sua mole, legata e contenuta in un giacchetto informe e una felpa che puzzava come se non fosse stata cambiata da un decennio o più, si muoveva solo leggermente, impercettibilmente, il suo petto che si abbassava e si alzava lentamente a ogni respiro.
Il mostro l’aveva visto, girò la testa per fissare l’intruso che aveva osato avvicinarsi troppo. Avrebbe dovuto fare marcia indietro ma, per la prima volta da quando era caduto attraverso i tredici gironi dell’inferno, era rimasto affascinato. Quello che era sembrato, nell’oscura distanza, un volto distorto e informe, era in realtà una maschera. Abbastanza larga da coprire la maggior parte della testa massiccia di chi la indossava, era completamente bianca, anche se sporcata dall’età, con fori a griglia verticali tagliati per gli occhi e la bocca, come la maschera di un vecchio giocatore di hockey.
Fu allora che Diavoletto si convinse che stava guardando la forza quasi mitica e indistruttibile dell’odio che era Jason Voorhees.

*

Forse aveva perso la testa. Forse l’inferno non era tanto un luogo quanto uno stato d’animo. Forse l’inferno era la follia.
Wayne Sanchez ricordava le storie nel cortile della scuola che tutti i “bravi ragazzi” raccontavano al ritorno dal campo estivo: era affascinato da tutte le loro storie su Jason, su Camp Blood, e su tutti i poveri piccoli adolescenti che erano stati fatti a pezzi, lì. Di come il bagno di sangue sarebbe stato iniziato dalla madre di Jason, prima che il suo bambino prendesse il sopravvento. Come gli omicidi si erano diffusi a partire dalla città di Hicksville dove erano iniziati, con avvistamenti di Jason, il macellaio deforme con la maschera, fino a New York City. Tutte le storie su come il tizio fosse stato accoltellato, colpito da armi da fuoco, trafitto da arpioni, annegato, generalmente preso a calci nel culo, fuso, mutilato, eppure non era mai rimasto ucciso.
Quindi molto probabilmente era tutto un mito. E allora? Le persone credono ciò che vogliono credere. Jason era come il ragazzino ritardato che è diventato onnipotente quasi quanto Satana. Il ragazzo strano perseguitato, che ha mostrato a tutti quanto valesse tagliando la gola e tagliando la testa a ogni figlio di puttana che incontrava.
Man mano che Sanchez cresceva, i media usavano parole come “folklore” e “mito moderno” per descrivere la leggenda di Voorhees. A Wayne non importava: Jason era qualcuno in cui voleva credere. Guardò persino alcuni dei film stupidi che avevano fatto su di lui. Quando era in galera tormentava le guardie per informarlo su eventuali denunce di crimini da Hicksville, in California, dove sembrava che potessero esserci omicidi attribuibili all’uomo dietro la maschera. Le guardie pensavano che fosse matto. Jason Voorhees era una leggenda che semplicemente non poteva essere vero, era come cercare di attribuire gli omicidi di Night Stalker a Bigfoot. Che si fottano, cosa ne sanno? pensò Sanchez. Eccolo lì, bloccato in un mondo da incubo alla fine della sua stessa esistenza, e chi lo stava guardando proprio dietro, da dietro la leggendaria maschera?
Il tizio enorme sobbalzò un po’ mentre Wayne si muoveva in avanti. «Ehi… va tutto bene. So chi sei. Ho sentito un sacco di cose su di te». Poteva vedere un occhio dietro la maschera, quello destro. Era come il grande occhio di una vacca, che lo guardava con curiosità. Sanchez conosceva la storia di come la testa del ragazzo fosse nata deforme, di come Jason fosse stato un emarginato durante l’infanzia perché la sua faccia aveva la simmetria di qualcosa dipinto su un palloncino da un ubriaco. E provava empatia per lui. Non solo per il povero ragazzo rifiutato, ma per la vendetta che si era presa sul mondo intero, che odiava. Il Diavoletto simpatizzava tanto con i crimini quanto con il loro l’autore…
Il gigante silenzioso dietro la maschera da hockey lo guardò con curiosità, inclinando la testa come se fosse un mammifero intelligente, ma ancora non del tutto umano. «Sei stato tu… l’hai fatto tu, vero, amigo?» Sanchez non sapeva bene perché, ma aveva voglia di ridere e piangere allo stesso tempo. Jason gli stava mostrando una via d’uscita da quel posto, facendogli sbirciare un altro tipo di inferno. Il suo. «Stai condividendo i tuoi ricordi con me!»
Una lacrima uscì dall’angolo dell’occhio di Diavoletto. Forse stava solo immaginando quelle cose, ma pensava di vedere lacrime anche in quell’occhio bovino dietro la maschera.
Era come se una grande bestia stesse tornando in vita dopo un lungo letargo. Si stiracchiò e si dondolò avanti e indietro, stimolato dalle nuove immagini che riempivano la sua mente distrutta. Fu allora che Sanchez seppe che Jason poteva vedere i suoi ricordi di violenza, così come lui aveva raccolto quelli dell’uomo con la maschera.
Il destino aveva portato Wayne Sanchez da Jason Voorhees, anche se quel destino aveva significato la perdita della sua esistenza terrena. Erano due anime perdute la cui unica gioia di vivere proveniva dall’estremo spargimento di sangue, dalla distruzione della forma umana. Bloccati insieme nella dannazione, i loro pensieri cominciavano a congiungersi sulla stessa lunghezza d’onda.
Sanchez guardò la sua anima gemella, la prima e l’unica che avrebbe mai avuto. Guardò gli scorci di tessuto cicatriziale e deformità dietro la maschera, che li proteggeva. Incoraggiato, allungò la mano per toccare il volto dietro di esse. All’inizio, Jason sussultò. Ma, quando si rese conto che il suo nuovo amico non aveva intenzione di strappare via la sua protezione contro il mondo, lasciò scivolare la mano indagatrice di Wayne. Sanchez percepì la vastità dei suoi lineamenti: la struttura ossea distorta che lasciava un occhio molto più in basso dell’altro, le chiazze di decomposizione fungina e il tessuto cicatriziale. Non c’erano dubbi per lui che quella fosse la macchina omicida di cui aveva sentito parlare fin dall’infanzia. In alcuni dei suoi sogni ad occhi aperti, lui stesso era stato Jason Voorhees.
Mentre ritirava la mano, si sentì rassicurato, grato di essere così tollerato dal mostro silenzioso che condivideva il suo pulsante odio per l’umanità. «Questo è decisamente troppo… Sei il mio fottuto eroe, amico!» Era quasi insopportabilmente commosso. Era come una ragazza che gli permetteva di toccarle la figa al primo appuntamento, come tutte le cose belle che non gli erano mai accadute in vita sua. Se solo non avesse dovuto morire per realizzarla.

La furia omicida di Jason

Abbastanza vicino da toccarli, l’atroce realtà era insopportabile. Potevano ancora parlare entrambi, o meglio, potevano sforzarsi di emettere suoni. Tecnicamente, erano ancora vivi.
Ma stavano entrambi per morire. Impalati su un tubo della doccia rotto su cui pendevano entrambi i loro corpi tremolanti. Nudi, trafitti e appesi a un gancio, come carcasse d’animali nell’affollata vetrina di un macellaio. Uno si trovava in alto lungo il tubo d’acciaio, che sembrava entrare appena sopra la sua zona pubica ed uscire sanguinosamente per la sua schiena, lasciando brandelli di vertebre che si riversavano nell’acqua color cremisi. L’altra era sotto di lui, ma unita così strettamente che era come se stessero ancora facendo l’amore mentre la sua testa ondeggiante annuiva perdendo conoscenza, verso la morte. I frammenti scheggiati del tubo devono essere usciti da qualche parte intorno al suo ombelico prima di penetrare nel corpo del suo amante. Hank sapeva che probabilmente era una piccola grazia non riuscire a vedere dove fosse entrato lo strumento dell’impalamento.
Quella vista gli fece venire la nausea, e prese a vomitare nell’acqua della doccia, con il suo vomito che si mescolava con il sangue dei ragazzi e con piccoli frammenti di ossa rotte. L’acqua cadeva a cascata su tutto il box doccia, sferzandolo con il suo getto caldo. Era accaldato, fradicio e infelice. Sapeva che era colpa sua per aver permesso che accadesse, eppure come, come avrebbe potuto…?
Fu solo quando il vapore iniziò a diradarsi che ottenne la risposta. Hank lo vedeva fin troppo chiaramente nello specchio della doccia. Era lui.
Hank non ebbe il tempo di voltare la testa. Non ebbe il tempo di chiedere se l’assassino fosse uno studente vestito con un abito da incubo. Non ebbe il tempo di scoprire come quel gigantesco mostro psicopatico fosse stato in grado di aspettare sotto la doccia, senza che né Hank né quei ragazzi se ne accorgessero…
Non aveva mai sentito prima un tale potere in mani umane, mentre lo afferravano per la gola. Hank puntò la sua pistola, deciso a spazzare via quel verme. Ma la pressione esercitata sul collo e sulla spina dorsale causò un malfunzionamento del suo sistema nervoso, le sue braccia giravano all’impazzata, incapaci di mirare.
Quando vide il luccichio dell’acciaio nello specchio e si rese conto che si stava dirigendo verso di lui, non riusciva più nemmeno a tenere in mano la sua pistola. Cadde sul pavimento piastrellato in un disperato gorgoglio di disperazione. Il ventre sudato di Hank sentì un improvviso lampo di freddo mentre il machete squarciava la camicia dell’uniforme e squarciava lo strato superiore della pelle, poi una frenesia di sensazioni calde e fredde iniziavano a mordere più in profondità.
Sapeva che quelli erano i suoi ultimi momenti. Voleva solo sapere come… perché…?
Mentre l’assassino con la maschera bianca traforata lo tirava in aria per le spalle, Hank non riusciva a pensare a una spiegazione migliore del fatto che l’uomo nero fosse finalmente arrivato, un’oscura promessa dell’infanzia che si realizzava. Quando la sua lesione allo stomaco fu allargata con forza mediante un tubo che zampillava, spinto nel suo intestino squarciato, era troppo agonizzante per parlare.
Sapeva che i ragazzi che aveva raggiunto, impilati sul tubo così da formare un grottesco trio, stavano morendo con lui.
Con il suo ultimo respiro, Hank avrebbe voluto urlare di rabbia. Ma sentiva qualcosa che gli saliva dalla gola. Quando la mano rancida di Jason si allungò e tirò fuori qualcosa di bagnato dalla bocca di Hank, quest’ultimo si rese conto che si trattava del proprio intestino.

L.

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6 risposte a Friday the 13th – Hell Lake (2005)

  1. Willy l'Orbo ha detto:
    18 marzo 2023 alle 17:53

    Che sabato sarebbe senza Jason? 🙂

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  2. Cassidy ha detto:
    18 marzo 2023 alle 18:19

    I film sono tanti, ma i romanzi ancora di più! Proprio vero che non si può uccidere Jason 😉 Cheers

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